Román Piña
«Hemos perdido completamente el norte. Desde que se supo la noticia, ha habido ración de Zimmerman para aburrir al más tonto, ese pesado cantautor con voz de cabra montesa al que unos ilustres suecos han querido convencer de que dejara de cantar, pues, primero, no sabe entonar y, segundo, no se entiende nada de lo que canta. En cambio, nadie se atreve, por pudor o tristeza, a zarandear los labios sin temblores para comentar la confidencia cultural del año: el cierre anunciado hace unos días de la revista literaria La Bolsa de Pipas.
Que cierre La Bolsa de Pipas tiene el mismo impacto emocional que el cierre de un buen cine, una entrañable librería o un inolvidable bar. Se pierden sueños, historias y esperanzas de dos o tres generaciones de palmesanos prendidos de las letras, el humor y los versos. En una ciudad cada vez más anónima en la que los vínculos culturales no van más allá de lo políticamente estúpido, La Bolsa de Pipas fue un oasis de creación que aglomeró en sus páginas a personajes con voz propia que reclamaban para sí otra originalidad y otro desparpajo. Y todo fue posible gracias al director, motor, turbina, condensador y fusible de recambio de La Bolsa de Pipas, Román Piña Valls, un editor que no parece de este mundo, sino del mejor posible, del de Leibniz, tan generoso como entusiasta.
Han sido 22 años de compañía. Me parece una cifra perfecta para un regalo como La Bolsa de Pipas, pues viene de un mundo y nos recuerda a un mundo, el todavía analógico, el de la revista que cabía en el bolsillo trasero de unos vaqueros, en el que todo parecía perdurar ese tiempo. No como ahora, en la era digital, donde estamos sometidos a la tiranía del presente y a la constante aceleración de los medios y de la información. La Bolsa de Pipas viene de un mundo en el que tomarse un cortado en el Café Moka duraba exactamente eso, 22 años. Un universo entre paréntesis, embolsado en palabras que incitaba a dejarse llevar por hojas que se leían en 22 años. A gente que ya solo sabe contemplar pantallas líquidas chispeantes a las que manosear y ordenar su vida diaria no se les puede explicar que antes había miradas que duraban 22 años, por no hablar de esa cantidad de besos que necesitaban 22 años para ser todos dados. O enamorarse, que costaba antes 22 años y un día. Se va La Bolsa de Pipas demasiado joven, a los 22 años. La recordaré esbelta, radiante, abierta de páginas, mostrando un soneto impúdicamente y su promesa: 22 años de encanto y otros tanto de olvido».
Ramón A. Obrador (El Mundo, 21/10/2016)
