Canibaal nº4

Ya está a la venta el nº 4 de la revista de arte y literatura CANIBAAL: good thing, man.  

Agustín Fernández Mallo, Yolanda Relinque, Tonino Guitián, Alejandro Jodorowsky (entrevista de Sergio Pinto Briones y Aldo Alcota), Francisco Ferrer Lerín, Fernanda Trías, Rodrigo Rey Rosa, Arturo Borra, Jorge Albi (entrevista de Jesús García Cívico), Volkan Diyaroglu, Rodrigo Villagrán, Ricard Chicot, Carlos Lopezosa, Yaxkin Melchy, Víktor Gómez, Gema Polanco, Charles Bernstein (traducción Enrique Winter), Rocío Cerón, Pablo Miravet Bergón, Roberto Echavarren, Agustín Calvo Galán, Carmen Selma. 

Aquí, mi pequeña contribución: 

Fragmento para un poemario futuro [p. m.] 

De tantas horas habladas quedará

tal vez un solo enunciado plausible,

permanecerán acaso una o dos

grafías táctiles y aquel lema: elegir

entre estar muertos o todavía

más muertos.

Me seduce el paisaje tábido

que describes con tu voz sedosa,

páramo que siseas y abocetas

en este aniversario de la ruina universal

que es cada jornada.

Mientras, los cerebros reposan

sobre la almohada de un desierto;

ese cono de sombra y Leibniz detrás

de todo, el todo

sobre el que se proyecta

una luz gris de lazareto,

danza semántica

a la que nos hemos entregado

sin reservas, hamacados por la impertinencia

de un sol ingenuo y dador

que elide el silbido tronante

de un mundo hermoso y terrorífico:

el mundo que asedia.

Démonos por satisfechos

por la impronta deleble

que en el hablar ha persistido,

en el aire, en una estancia opresiva,

en todas las palabras genésicas

que han modelado el orbe,

en este lenguaje

remanente,

en este decir quedo,

ayuno de urdimbre argumental,

atendible, por ello, en su ajenidad

feliz.

La otra opción es callar, no hablar

de las detonaciones

que estallan en las estancias

que, todos lo sabéis,

son espacios aún no vacíos

de ambiciones y apetencias vanas,

esas malezas del nonsense

sobre las que diserté una tarde

amarilla ante un auditorio

de geranios y metales terribles:

elíjanse ustedes, sean

responsables de su estupidez,

al menos de sus mocasines. 

La otra posibilidad, sí, es

saberse carne muda, atroz, nada

en el universo inconmensurable

de una arcilla corpórea, de

los pliegues rosas de una parte

imperfecta de adelante, los

plisados de esa falda salvaje

y encarnada, las hojas de Whitman

sobre el cálido alquitrán de aquella

gimnasia vieja, los brazos

dejados caer sobre la cultura

occidental

y la ceniza, fatigados, ahítos

–como diría un mal poeta–,

los brazos cansos, ya los bíceps

agotados que boxean con luciérnagas

ignorantes en un cuadrilátero

académico atestado de imbéciles;   

allá el inevitable bendito de turno

recitará embelesado «Esto es agua»

y nos miraremos indefensos;

nada podremos argüir

frente a esa tierna sabiduría

de college norteamericano, 

paideia liberal para depredadores

del mañana; pero es, a su modo,

un discurso hermoso,

reconoceremos finalmente

con una sonrisa erosiva en los labios. 

*